Septembre 1994. Sur Mostar, la ville dont il ne reste rien, les Serbes envoient toujours cinq obus par jour, en plus des tirs de “rakya shooting”, du nom de l’alcool local.
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Michael Schumacher dispute en ce moment une course contre la mort. Que celle-ci ne crie trop vite victoire, l’Allemand a envoyé plus d’un adversaire dans le décor.
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Romane et Inès se tirent des langues derrière le rideau du Photomaton. De Willy Michel à Roland Topor en passant par Andy Warhol, l’intimité de la cabine magique en a poussé plus d’un aux extravagances.
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À la ville aux droites bien droites, au quadrillage des rues et avenues, aux buildings raides comme mes convictions, ils opposent mines chafouines et fringues chiffonnées.
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Au cimetière de Powerscourt, près de Dublin, je me suis arrêté sur la tombe d’Eugénie, décédée à l’âge de dix-sept ans.
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Elle aime jouer, Madeleine, même dans un figuier ; c’est pas pour des prunes qu’elle est comédienne. Avec les grandes feuilles, CLIC CLAC, elle joue à l’obturateur. Tu m’as vue mais pas prise, fallait être plus vif ! Elle s’imprime dans mon cortex mais pas dans mon reflex ; elle me rend chèvre, la tigresse. Le figuier m’a vengé. Tandis qu’elle me narguait, ses insectes l’ont dévorée. Ça la démange encore et c’est pire que du poil à graton.
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Assis sur la banquette en cuir de la Lincoln, il souriait. Le soleil lui réchauffait le visage tandis qu’un vent léger passait dans ses cheveux.
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Quand Dylan commence, à vingt et un ans, à poster sur Facebook et Twitter son quotidien à l’Université Libre de Bruxelles, il ne se doute pas qu’il va être à l’origine d’une série télé à succès.
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Swiatkiewiez était le plus chouette type de la section. Il pouvait être votre meilleur ami -cela comprenait une générosité comme on en rencontre peu- et le soir, boire des coups et se taper dans le dos et rire et pleurer des drames de la vie d’appelé.
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Vanina Ickx sort d’un relais aux 24 Heures du Mans. Il y a quelques secondes, son coéquipier a bondi au volant de la Porsche 911 GT3 pour s’élancer à son tour dans l’arène.
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Sarah et Leah se photographient avec mon Polaroid des seventies. Elles rient en consumant les derniers films existants, ultimes représentants d’une espèce éteinte.
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À Englert et Higgs leur boson, à Curie son radium, à Paul et Penning leur piège à ions ; moi, j’ai découvert les jambes d’Hélène.
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Jacques Brel est mort le 9 octobre 1978. Le lendemain, au lycée, les copains m’accueillirent d’un air triste, embarrassés comme on peut l’être envers quelqu’un qui vient de perdre un proche.
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Cette semaine, c’est le FIFF, le Festival international du film francophone. Où l’on comprend, en découvrant les courts-métrages des jeunes réalisateurs, que le cinéma n’a pas fini de nous fasciner.
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Sort au cinéma, aujourd’hui à Bruxelles, le film “Les Potagistes”, un documentaire sur la vie d’un potager urbain menacé, ce même potager qui fait le sujet de mon essai photographique “Vanishing Gardens”.
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Lui, c’est Roger Schroer, pilote détenteur du record du monde de vitesse sur un véhicule électrique. Elle, c’est Caroline, une jeune élève aveugle venue visiter, dimanche dernier, le camp de base de l’équipe Venturi près du célèbre lac salé de Bonneville, Utah.
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Cette semaine, la météo l’a annoncé, c’est le dernier baiser de l’été!
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Spécialité belge, les pistolets sont les petits pains légers, moelleux et croustillants du dimanche matin.
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Juan Manuel Fangio me raconta lui-même l’anecdote le jour où je pris cette photo sur le Circuit des Remparts d’Angoulême. Le plus célèbre pilote de tous les temps venait de se faire flasher sur l’autoroute.
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